Sombra

Ayer conocí a tu sombra y me dijo que no eres más que una embustera. Te seguía por ese local donde la música se ha cansado de ser mero ambiente y saliste corriendo como si hubieses dejado abierto el gas. Allí se quedó tu sombra, cansada ya de seguirte, y me demostró que tu sonrisa no es más que una versión rancia de la suya. ¿Creías que nunca me iba a enterar?

No es justo robarle a los demás su esencia y venderla como tuya. Ella es quien descubrió los pantalones apretados, y quien gusta de llevar bufandas que flotan hasta sus tobillos. 

Además, su conversación es más agradable que la tuya. Igual de dulce y misteriosa, pero más natural. Charlamos sobre la ceniza y el café, concretamos el día en el que me engañaste por primera vez, recordamos todos y cada uno de los momentos en los que me utilizabas para sentirte bien, nuestros besos contados sin más testigos que ella misma. 

Y descubrí que hasta esa capacidad tuya de desaparecer en un instante no es más que mimetismo cuando al filo del alba me quedé hablando solo. 

Pero sé que volverá, como tú hacías siempre.